Hoy, descubrí en qué me hubiese convertido. Qué sería yo, quién sería. Un "factor" más del grupito de pseudo-intelectuales. Un asiento más, en la sala de estar. Otro simple vaso de agua. Otro café de máquina. Y más adelante quizás, otro cigarrillo consumiéndose. Estaría, tal vez, debatiéndome entre el "deber ser" y el agua de la luna. Entre el "deber", y la poesía incipiente y necesaria. Estaría, sin duda, quedándome los miércoles a cenar, ahogándome entre el humo y las metas sustentadas por una frase sólida: "yo ya tengo mi vida hecha". Y la imaginación, las creencias, las ganas de inventar y de creer, son solamente 'elementos' de una rutina llena de hastío. Rutina que los convierte en seres importantes. El mundo de los adultos, muchas veces, no es el adecuado. El mundo del "vos no sabés", "vos no podés", mientras las paredes rozaban mi piel abierta en aquella catástrofe. Catástrofe de sonidos y palabras, de hojas arrugadas, mentes pensantes, tal vez, olvidadas con los años.

Hoy, descubrí quién sería ahora.

Descubrí que jamás podría haberme quedado...

Y quizás sí, quizás soy "parte".

Pero prefiero Neverland.

Compared with these two, every man is a fool.

,with that adoring love known to so few.

Why are men such fools they will not realize the wisdom that is hidden behind those strange eyes?

And these..

are you and I.

,escrita con tu pluma, de tinta sangrante, mientras exhalás el humo de tu Chesterfield, arrullando a algún alumno de arte, leyéndole hasta desgastarle el alma, y hasta lograr que cierre sus ojos emocionados. ¡Porque es tan increíble ver cómo un niño se duerme luego de una historia que le inventaste! "Es verborrágico", dijiste y, sin embargo, se desplegó otro mundo en el que sólo pudimos entrar, al escaparnos del vía crucis, bajo la mirada de las personas en procesión, el día, ese día de la muerte de Cristo, entre corazones acelerados, mis venas comenzaron a latir, y así, de repente, cerré los ojos y respiré..

"Es que quedan tantos ratos y pasiones por vivir.."

-

"Gárgola"

Yo te ofrezco alas pueriles,
traídas de antaño.

En forma de cuerpo
despojado de reacciones,
escucharás el llanto,
de un cuervo maltrecho,
parado sobre mí.

Desde aquí,
todo lo veo.
Te ofrezco dolores,
y sombras de mármol.
Sangre de gárgola,
que se ha detenido.

Llueve, entonces,
sobre mi férrea piel,
ya he perdido
el estimulo de esconderme.

Los pájaros me golpean,
violentamente,
buscando refugio,
sólo en noches de tormenta,
de cielos oscuros.

Yo he sido parte del viento,
y te he golpeado en brisas,
he sido un sol incipiente.

Y todo estuvo allí,
detenido, alguna vez,
esperando.

Pero hoy,
mis máscaras demolidas,
son sólo espejos burlescos.
de una estatua,
y sus lamentos.
-

"Heavenly"

La mentira más grande
se esconde,
detrás de ojos verdes.

Quisiera ser fragmento,
hecho de poesía,
de palabras escondidas,
fragmentadas,

en pequeños bosquejos,
de inocencia,
inocencia malgastada,
tal vez, deseada.

Es mi culpa, señores,
lapidarios jueces
de palabras paganas,
de pensar que he estado amando,
amando vientos malhechos,
recorridos,
sutilmente,
en callados pasos.

Objeto, entonces,
aborreciendo papeles
de antaño, allí,
escondidos,
tristemente ciertos,
que marcan la ley,
de mis palabras.

Sujeta, entonces me encuentro,
a la línea correcta
de caminos,
y negros finales,
que no existen,
que giran,
destinados
a perderse.
-

"Sombra en la pared"

Incinerando mis ojos infantiles,
en tu sonrisa hecha cárcel.

He caído, maniatada,
en las alas del lamento,
que ha sido coartado.

Entonces, otra puerta se ha abierto
para dar paso a este bufón,
quien observa,
detrás del océano,
o aún más allá.

Tu voz es dogma infernal,
de mis labios consumidos,
que van perdiendo forma,
en garras sangrientas.

Se ha posado este,
en tu sombra malgastada,
y ha encontrado respuestas,
en días muertos.

Entre mis manos que aquí tiemblan,
danzan los influyentes,
de tu mirada imposible.

Lágrimas caen,
amargamente
y se tiñen los vientos,
de un tono rojizo,
vestigios de sangre.

Me pregunto,
entonces,
¿cuánto tiempo ya ha pasado?

Si tus ojos cristalinos,
no han de mirar,
el rostro desesperado,

aquí muere,
una vez más,
este arlequín
guíado, sutilmente,
por tu sombra.
-

"En la cruz"

Quiero que tus garras,
en medio del silencio,
me lastimen.

Correré precipitada,
y caeré así,
sangrante.

Acarreando,
cruces de barro,
que lastiman
y vuelven a abrir,
mil heridas.

Rompiendo esquemas,
siniestros,
como desear la muerte,
prematura,
arrogante,
joven como mis ojos,
al abrirse.

Y morirme,
entre el frío de la nada,
y el ausente final,
de mis venas,
perpetrando.

Necesito hallarte ausente,
Lejos,
Que no me sientas aquí,
Ni me encuentres.

Y yo no responderé,
para que mis labios se cierren,
y mi cuerpo sea olvido,
cadavérico,
deshaciéndome.

Crucificándo,
cualquier signo,
de vida.

[No soy Dios, allá, en la cruz. Soy sólo el crucificado]

-
Yaciendo bajo la filosa luna,
he visto un manto,
de tristes ojos penando.

Allí se veían,
sonrisas enfermas.

"Son sólo almas", me dije,
"Sólo blancas almas,
que han sido calladas"

Levantóse el cielo,
en un torrente infinito,
para engullir a aquellos
que han pecado.
-

Pauline.

Siempre te miraré,

con mis ojos...

...desde tu sombra...

...Quise olvidarme...

Y me olvidé...

de todo...

Por eso ahora soy la nada que te escribe.

Suenan melodías,
desconocidas.
No hay silencio,
ni abismos,
como los que he visto.
Dejaré,
por fin,
de fingir
que cuando miro,
no observo.
Que nada se acciona en mí.
Porque así la piel,
se abre.
Y es la puerta,
de lo irreal.
de las lágrimas,
que no son.
De la imagen sublime,
causante de apatía.
De las palabras perfectas,
que llegaron en lluvias,
en gotas.
Aguaceros,
que reflejan
en el horizonte,
dos luces que agonizan,
Y eternizan,
lo perdido,
jamás olvidado.